Bleich, die Augen geschlossen. Der Raum war kalt. Er rieb sich die Arme, um etwas Wärme zu erzeugen. Der Blick gesenkt auf die Augenlider der Frau. Die Lippen blau, der Körper schlaff. Nackt, nur von einer Plane bedeckt. Der Weg war vorbei. Da er keinen anderen sehen konnte, setzte er
Der Wanderer über dem Nebelmeer. Kein Bild beschreibt die ungeschickte, aber entschlossene Willkür des menschlichen Seins so eingängig wie dieses Jahrhundertgemälde. Als Mahnmal der eigenen Unzulänglichkeit hängt es an der Wand und erinnert uns daran, wie wenig wir über das Fortschreiten wissen. Wir stolpern voran, ohne zu wissen, was der
Müde saß er an seinem Schreibtisch. Dunkle Ringe unterstrichen seine klaren blauen Augen. Man konnte sehen: Er hatte nicht gut geschlafen. In letzter Zeit hatte er viele dieser Morgende. Morgende an denen es schwer war aufzustehen, nach Nächten die ihn wachhielten. Ein kleiner Stempel neben ihm. Mit diesem segnete er
Es war Sommer. Es war ein äußerst heißer Sommer, und er lag auf einer Wiese im Park. Seit einigen Wochen hatte er keine Arbeit. Sein Vater war gestorben, darum hatte er sich unverzüglich seinen gesamten Jahresurlaub genommen, und die meisten seiner Kollegen hatten das vollstes Verständnis dafür. So lag er